El tonto

Soy un tonto que, algunas veces, se cree que vale algo más que cualquier otro tonto de los que circulan por la vida, de los que se cruzan y entrecruzan por las calles, en las estaciones o en cualquier otra parte.
Pero ahí esta la vida para mostrarme, en su cotidianidad, que solo soy eso: un tonto más.

Un tonto soñador que, demasiadas veces, se olvida de su condición y se enfila al abismo de una ilusion o una esperanza, del que resbala constantemente y siempre esta a punto de caer y estrellarse contra el fondo. Pero siempre, también, encuentra alguna rama, algún saliente al que asirse y, superando la pendiente, vuelve a recuperar el equilibrio y regresar al punto donde, de nuevo, volvera a sentirse a salvo; aunque sabe que volverá a asomarse para, inevitablemente, caer de nuevo. 

Es tan atractivo ese abismo, es tanta la necesidad de arriesgarse para encontrar la quimera de la felicidad que, a pesar de las heridas, de los golpes y las desilusiones, siempre se reincide.

Soy un tonto que espera, como todos los tontos, lo que nunca llega.